Artistas encerrados en bibliotecas. Sueños encerrados en artistas
encerrados en bibliotecas.
Semicírculos invertidos en caras de payasos con traje que ya tienen
muy poca gracia y ningún de nada.
Trovadores en mute por el ruido de una fotocopiadora. Contorsionistas haciendo pruebas de acceso >25 para ser
alguien. La amenaza de osteoporosis les hace encajar.
Chicas con guitarra que sueñan con tocar en el metro dispuestas a
hincar los codos y no las rodillas.
Poemas escritos en clave entre libros de química y otras ciencias
menos exactas que lo que les aprieta en el pecho. Metamorfosis de fórmulas con
las que ahora calibran sus nuevas vidas.
Hay porros que se consumen más despacio que todos sus anhelos. Hay más
toxinas en la agresividad con la que le han conducido a competir que en toda la
droga que se mete para crear.
También suenan notas mentales en salas de necropsias. Corbatas de
colores en reuniones muy importantes.
Limpiadoras con algo más que la capilla Sixtina hecha a punto de cruz
y mucha cara en el salón de sus casas. Ellas tienen el honor de vestir a toda
su familia. Inditex lanzándoles Opas.
Proyectos de equilibristas del circo del sol tambaleándose en la
cuerda floja del llegar a fin de mes. Domadores de palabras en carreras de
ciencias. Matemáticos de la antítesis.
Cineastas protagonizando el papel más secundario de su vida.
Becados con más pasta que un italiano. Un no-becado haciendo
hamburguesas entre partituras que Tchaikosky nunca escuchará desde su tumba.
Científicos catalogando
enfermedades y salvando vidas cuando son ellos los que mueren de amor, desahogando sus penas en una probeta.
Cocktails de agua destilada.
Monjas rezando por un Dios que vista con chupa de cuero y gafas de
sol. Sor Pecado quiere marcarse un punteo en la próxima misa. Ser mala y follar
vírgenes.
Un mago haciendo cola en la puerta del INEM, esperando pacientemente
para realizar su truco final. Él desea ser escapista.
Malabaristas a los que les
tocaron las pelotas.
Coches familiares que son todo un
circo. Pensiones que son de chiste.
Políticos que no tienen ni puta gracia. Pero nosotros, con o sin
etiqueta. Con o sin reconocimiento. Sin pena o con muchas. Glorias, todas…Somos
arte. Escondido o supurando. SOMOS ARTE. Y de la mierda, siempre se han hecho
esculturas preciosas.
-H-
