Involución.

                                     

                                        

-H-

Nos dicen que las estaciones tienen contratos de tres meses con el año, y que son fijas en su ir y venir.  Que puntuales llegan y se van el día veinte y tantos.

Y te enganchas como un poseso al mes de enero , tachando con cruces rojas los días que pasan hasta marzo, arrancado días, solo por poder decir…ya es primavera.

Que va, no es primavera.

La primavera llegó hace algún tiempo, acompañada del olor a césped cortado del parque de enfrente.

Llegó con el olor a aire fresco por las mañanas, con la esperanza de volver a mirar por la ventana.

Con las chaquetas olvidadas.

Tanto apuraste el calendario que  languideció deshojándose en la pared, tanto llamaste a la primavera, tantos latidos dieron nuestros putos corazones que se desgastaron en verano.

Pero aún así, la hierba seca, el agua salada y las sabanas mojadas, nos dieron fuerza.

En verano.

-H-

Poesía de cuarto de baño.

 De azulejos blancos y vistazos rápidos mientras se secan las manos.

Seguro que has escrito mil más. Pero justo esa, poesía en el sitio menos esperado.

Letras negras sobre fondo de pergamino.

 Y por un momento reniego de la herencia. Lo leo.

Hago un esfuerzo por no entenderlo, pero es demasiado obvio, Me sé de memoria todas las metáforas, comparaciones e hipérboles de tu vida. Culpa de puertas mal cerradas que dejan pasar voces a demasiados decibelios de dolor.

Y aún así, un par de frases hacen que ahora mire los azulejos  más a menudo.

 Y es que el marco ya rebosa valor, por escribir tu nombre con todas sus letras al final de la misma donde volcaste quien sabe si algo más que tu alma. Seguirá colgado al lado de la puerta. Y lo lea quien lo lea, sabrá y podrá desnudarte con un par de preguntas arriesgadas.

Yo quizás no sea tan valiente como tú,

ni coja el toro tanto por los cuernos,

Quizás,  niego seguir tus pasos y acabaré como todas, siendo una copia mal hecha, de la que estarás orgullosa y yo, me daré asco.

Hambre aspirando a ser sobras.

Estabas muy ocupada en tu propia metamorfosis cuando me lancé al vacio, y tus alas demasiado débiles para cogerme. No me diste de comer cariño cuando lo necesitaba, ni una mano en la que en su palma se leyera:” Echémosle huevos, hay que ser fuerte”

Admitámoslo, confianza más que volátil y cada vez más extraños.

La historia se vuelve a repetir y ahora no me pilla en pantalones cortos ni en muñecos por los suelos. Ahora, aunque sea triste, no hay nada que superar.

Soy yo la que dice:

Venga, échale huevos.

-H-