Las cinco violaciones que te escribí…

… la noche antes de que quisieras aprender a volar conmigo y yo pensara en apagar los motores. Porque escribir premoniciones no entraba en mis planes de vuelo. Cuando tú despegabas a mí me pillaste, aterrizando, a ras de suelo.

I

A veces me pregunto por qué soy yo la que sigue lamiendo las heridas y no el cuerpo. Y no la boca, y no los dedos.

Me estás matando tan poco a poco -y mira que siempre te pedí una combustión espontanea- que haces más fácil el decirte NO, y luego seguir follándote desde mi cama para no verte. Para tenerte, aunque sea lejos. Aunque últimamente lo prefiera. Somos tan polos opuestos y a la vez vamos siempre tan puestas de todo eso que odiamos. Somos tan poco drama, que hasta me da rabia. Somos tanta antítesis de nosotras mismas que creo que por eso aún nos mantenernos cerca.

Me dices ven y yo pienso ¿Cuándo me he ido?

Así que ahora no jodas con los “quiero verte” porque soy yo la que no quiere. No quiero verte con ropa, no tan tapada. No quiero verte en esta calle, sí entre mis piernas.

No quiero contarte mi vida si no estás toda sudada.

No entiendo esta habitación tan vacía de tu espalda.

Esta lucha encarnizada entre olvido y poesía, no entiendo.

II

Pierde siempre el más valiente. Y valiente fue huir. Pero desorientada entre tanto humo no vi el cartel de salida de emergencia, ni me acordé de la marcha atrás. Será que tú eras demasiado polo magnético para mi norte tan derretido, o que yo siempre corro el círculos o en sentido contrario. O que no quería soltarme y me lancé al vacio en forma de boomerang para acabar otra vez en tus brazos, que estaban cerrados por aforo completo o por derribo de corazones, no sé. Qué cobarde fue el quedarme a tu lado y no acabar yéndome contigo.

III

Se me están borrando

las letras mudas de mi nombre

desde que no lo gritas.

Desde que no lo lees,

desde que no lo gastas.

Desde que no lo escribes.

Desde que no lo asocias con nada.

Tan disociadas,

que ni el común encuentro

en mis sentidos

Ni sentido a nada

Ni en las excusas

cuando mi boca te dice

vete puta

pero  por dentro solo resuenan los

No pares,

no te vayas,

ven,

quédate.

Puta.

IV

No somos perfectas

pero podríamos lamernos,

despacio,

todos los errores.

Borrarlos con saliva.

de la que todas las heridas abre.

De la que todas las heridas cura,

Podríamos hacerlo antes de comer,

de comernos

De cenar,

de cenarnos.

Antes del cigarrillo de después.

Después del cigarrillo de antes.

Y yo, que si no fumo es para ser

la adicción en cada calada

El colocón que se suba

a tu cabeza.

Una cara que intentas disfrazar de cualquiera.

Que te mueres por verla.

V

Nadie conoce el verdadero significado de las plumas salvo aquellos que solo saben volar a medias. Los que se elevan y caen continuamente. Los que sangran por los golpes de altura. Los que vieron las nubes entre tu pelo.

Expertos no me jodan con eso, de los nombres en significado.

Porque ella significa paz y toda la guerra que me está dando.

-H-

INTERPRET- ARTE

El papel de tu vida que nunca liaste

Artistas encerrados en bibliotecas. Sueños encerrados en artistas encerrados en bibliotecas.

Semicírculos invertidos en caras de payasos con traje que ya tienen muy poca gracia y ningún de nada.

Trovadores en mute por el ruido de una fotocopiadora. Contorsionistas  haciendo pruebas de acceso >25 para ser alguien. La amenaza de osteoporosis les hace encajar.

Chicas con guitarra que sueñan con tocar en el metro dispuestas a hincar los codos y no las rodillas.

Poemas escritos en clave entre libros de química y otras ciencias menos exactas que lo que les aprieta en el pecho. Metamorfosis de fórmulas con las que ahora calibran sus nuevas vidas.

Hay porros que se consumen más despacio que todos sus anhelos. Hay más toxinas en la agresividad con la que le han conducido a competir que en toda la droga que se mete para crear.

También suenan notas mentales en salas de necropsias. Corbatas de colores en reuniones muy importantes.

Limpiadoras con algo más que la capilla Sixtina hecha a punto de cruz y mucha cara en el salón de sus casas. Ellas tienen el honor de vestir a toda su familia. Inditex lanzándoles Opas.

Proyectos de equilibristas del circo del sol tambaleándose en la cuerda floja del llegar a fin de mes. Domadores de palabras en carreras de ciencias. Matemáticos de la antítesis.

Cineastas protagonizando el papel más secundario de su vida.

Becados con más pasta que un italiano. Un no-becado haciendo hamburguesas entre partituras que Tchaikosky nunca escuchará desde su tumba.

Científicos catalogando enfermedades y salvando vidas cuando son ellos los que mueren de amor,  desahogando sus penas en una probeta. Cocktails de agua destilada.

Monjas rezando por un Dios que vista con chupa de cuero y gafas de sol. Sor Pecado quiere marcarse un punteo en la próxima misa. Ser mala y follar vírgenes.

Un mago haciendo cola en la puerta del INEM, esperando pacientemente para realizar su truco final. Él desea ser escapista.

 Malabaristas a los que les tocaron las pelotas.

Coches familiares que son todo un circo. Pensiones que son de chiste.  Políticos que no tienen ni puta gracia. Pero nosotros, con o sin etiqueta. Con o sin reconocimiento. Sin pena o con muchas. Glorias, todas…Somos arte. Escondido o supurando. SOMOS ARTE.  Y de la mierda, siempre se han hecho esculturas preciosas.

-H-

Las putas nos sonríen. Ellas ya estaban muertas.

El problema de nosotros

 (los asesinos)

 es que apuñalamos sin mirar  historial.

Atacamos con roces de manos sin ver las arrugas

como si fuéramos nosotros

THEONLYONE

S-O-N-R-E-I-M-O-S a la cara.

Jugamos con ventaja,

 nuestras múltiples personalidades lo confirman.

Nos metemos en los pantalones sin permiso.

D-I-S-P-A-R-A-M-O-S  a la espalda,

 cargados de pólvora blanca, humo y alcohol.

Asesinos y cobardes.

Idealizando vuestra muerte

se tornan los papeles.

PRIMERA Y ÚLTIMA PÁGINA, ÚLTIMA LINEA, PUNTO Y FINAL.

Dedicatorias tristes y bonitas.

No nos podemos enamorar

de las muy bellas durmientes

-¿¿NOOO???-

Porque acabamos salpicados de sangre

-Aunque la echamos de menos si no lo hace-

 con las manos cortadas

y los dedos   pillados.

Nuestra sed de saliva,

siempre nos acaba ahogando.

Y si nos atrevemos a preguntar

es el miedo de los anti-faces.

3,2,1

C-O-R-R-E-M-O-S porque nos habéis visto

ser nosotros mismos.

Y eso NO.

Cerramos los ojos fuerte

para no olvidar nada, porque NO QUEREMOS.

Somos asesinos y coleccionamos trocitos rotos.

Recuerdos. Re-locos

Hostias en el peor,

 y buenos amigos en el mejor

de todos los suicidios.

Amor, si cuela.

No dejamos huella

Volamos.

Que no se nos olvide.

 JUGAR

a nuestro juego favorito.

 Desgastarnos.

Matar.

A.

 Versos.

NO me digan eso de deja de buscar.

-Besar a desconocidos es una costumbre

que no debemos

NOS PODEMOS PERMITIR perder-

PERSEGUIR, TOCAR Y HUIR

Tú la llevas.

Mi marca. Mis dientes en tu nu(n)ca será mía.

Y sabes que estas guerras son las más sucias.

MÁNCHATE.

-H-