Cámara del gas de tu risa.

Intento hablarte

De todo lo serio

De este circo que supone

Interpretarnos a nosotros mismos

A modo de comedia suicida.

De los siento que no siento.

Porque “deberían significarlo todo menos una disculpa”

Y las gracias que me sobran

Te hacen gracia.

Mucha. Muchísima.

¿Qué? Nada.

Lo más serio de las series

Los códigos de barras de labios

Y los actores del desnudo con vergüenza.

Intento decir

Todo lo artificial que había antes de ti.

Los polvos de estrellas

De Hollywood

-Nadie formó dos constelaciones iguales con tus lunares-

Y que no se atrevan a apagarte:

Confieso mi odio a las que hicieron que brilles un poco menos.

Pero ríes,

Y yo ya no sé qué hacer

Ni que haces

Ni que me haces

“pero por Dios no pares”

Que a estas alturas de tu boca

A estas alturas de puntillas

Le faltan caídas

Sin el “para”

Porque no quiero que pares

Sáltate todas mis señales.

Quiero golpes

-Esto va de tus manos traficando con todas las preposiciones de mi piel-

Sin importar fuerza, velocidad, distancia

Las conversiones de escalas nunca se me dieron bien.

Multiplicar por mil

Contarnos

Y pasarnos

A litros

De mar

Y cerveza.

Y vino

Todo lo que llegaba tarde y justo a tiempo

Te quiero de todos los formatos

Formas

Y sin orden

-el arte tiende inevitablemente a improvisar-

En esta habitación

Tan piernas arriba

Que la vida me cuesta abajo

Derrapando por todas tus curvas

Mal señalizadas

Y tus vértigos.

Verte, contigo

Es un morbo que estoy dispuesta a echar a correr.

Lo siento.

Por esa mala suerte tuya

de no poder

Besarte a ti misma.

-Que sabrán los yonkis de drogas-

Y lo fácil

Que le resulta a mis dedos

Hablar de tu cuerpo.

Que nos aten cuerdas y locas.

Y el nudo bien hecho
que nos hacemos con las piernas

me lo trago en vasos de cubata

Para poder decirte

Que quiero que te reviente la boca

Que me rompas los oídos

Que se enteren, por favor,

Los miedos a los que sigo llorando sola,

Que te ríes de todo menos de ellos.

Que te reviente la boca

Que  la mía ya lo hizo

Y de la fuerza, enmudeció.

Y sonrío al son de…

Tu risa me ha hecho daño una vez

pero sigue siendo mi foto favorita.

-H-

DISECCIÓN DE UN ADULTO. INFANTICIDIO.

Introducción.

[Somos la generación que utiliza los puños contra las paredes porque la gente nos da demasiado miedo. Somos un Peter Pan con traje y corbata. Somos la próxima marca de un culo cualquiera en una silla cualquiera de un despacho de una oficina cualquiera. Somos los que no saben de la vida una puta mierda. Somos los derechos que se torcieron –que torcisteis- . Somos el mundo que creasteis al margen de las personas. Sin pies ni cabeza ni personas. Los que están por crecer, los que esperan la (otra) hostia. Somos el futuro y estamos preparados para que nos jodan. Disparad, que si nos calentáis más acabaremos fundiendo balas.]

-H-

Yo, yo misma y...

¿Qué pasaría si decidiera hablaros de mi así, de verdad?


Hace mucho que conozco mis miedos, poco que los escribo y menos aún que intento afrontarlos. También una vez, hace poco, pensé en escribir sobre hacerme mayor, sobre cómo me daría una hostia la vida y  crecer de golpe. Sobre abandonarlo todo y mudarme –de piel- a un quinto sin ascensor. Coño, sobre currarme esto un poco. Y  me había hecho la maleta, todas las ilusiones del mundo y al pánico me lo había encerrado en los ojos. Pero luego, por la tarde, descolgué el teléfono y me dijeron que todo era mentira.  Que no.

 Deciros también que un día me sorprendí dibujándome a mí misma. Y en el papel estaba llorando. Así que lloré durante días.

Los silencios no me parecen nada incómodos.

Duermo mucho y como poco y mal.

Tampoco sabéis que yo antes ponía la mesa para cuatro. Luego fingí que no me importaba ponerla para tres, y cuando tuve que hacerlo para dos me di cuenta de que algo estaba roto. Que yo estaba rota.

Odio los protocolos, las normas de cortesía,  a la gente que va con prisas, a los que no quieren perder el tiempo, a los que madrugan sin motivo y a los que mastican con la boca abierta. Pero es mentira porque nunca he odiado a nadie.

Tengo pánico a romperme los dientes,  una obsesión enfermiza por volar y una caja fuerte llena de cartas. Puedo enseñaros  mi vida en fotos. Hay dos manos llenas de tesoros en forma de muy buenos amigos.

Cuando paso junto a alguien que está pidiendo en la calle aprieto los puños, miro al suelo  y me avergüenzo de mi y de por qué no hago nada.

Desde que tengo memoria y hasta hace un año siempre he llevado heridas en las rodillas. Ya no. Y me jode. Nadie sabe lo que echo de menos el fútbol. Y a ellas.

Me basta con saber explicarme a mi misma por qué soy scout.

Me crié en un parque con un puñado de críos llenos de mierda. Siempre me confundían con un niño.  Jugué hasta que me desterraron, dos veces. Desde entonces no he sido capaz de saber de dónde soy.

Hace unos años me enamoré en la última fila de clase, y él ahora es mi mejor amigo. Y en serio que lo siento por las que no tengan la oportunidad de tomarse una cerveza a su lado y hablar de lo que sea, y de cómo se ve la vida desde todos los lados.

A los 14 besé por primera vez a un chico y a los 19 a una chica. Hablo del amor como si nunca lo hubiera roto.

Me quiero y me basta, pero no es suficiente.

No creo ni en Dios ni en los grandes ídolos de la música que jugaron a serlo. Sus muertes prematuras me dan asco. Y sus sobredosis pena.

A veces arrastro los pies como si me pesara la vida. Con toda la que me queda, porque nunca sería capaz de suicidarme.

Mi sueño era ser piloto y me pusieron gafas. Me dijeron que era alérgica a los gatos, y mira por donde, decidí ser veterinaria. Ahorro para una granja escuela.

En un año la grúa se ha llevado una vez el coche, me han puesto dos multas, me he comido tres muros, una moto y me han dado por detrás. Literal. Se me olvidó poner el freno de mano en una cuesta. Conduzco borracha. ¿Algún policía en la sala?

Presumo de saber, pero lo admito, toco el piano de puta pena y nunca he tenido los huevos de aprender a tocar la guitarra.

Abandono siempre a la primera. No se me da bien abrir puertas.

Leer las noticias más de dos veces al día me pone triste porque yo antes pedía explicaciones y ahora me resigno más de lo que lucho.

Si fuera Valiente mataría a algún político, o por lo menos le tiraría un zapato a la cabeza.

Las personas, en general, me asustan.

No fumo, aunque tampoco tengo motivos para  no hacerlo. Bebo mucho más de lo debería.

Lo tengo todo perdonado pero no creo en el olvido. Tengo mi propia fórmula para ser feliz y todavía no la he utilizado.

Y en fin, que hablar de mí no se resume en esto, pero me apetecía contaros esta lista de cosas desordenadas, que me hacen y me deshacen.

Jugar a dejaros llegar a mí hasta donde yo quiera. Ahora mismo podría estar ocultándoos  que tengo una casa enorme, con asistenta, un coche negro modelo ejecutivo y una plaza en la complutense de Madrid. Que a veces visto con americana y tacones.  Y no os enteraríais.

No os fieis de lo que yo os diga.

Hacer poesía es querer perder una partida de streep poker, mirando a los ojos a tu público mientras eliges que prenda quitarte en cada momento, con una sonrisa muy cabrona entre los labios.

 La manera más retorcida, de hacerse daño.

-H-

El uni-verso de las mujeres cometa.

Las mujeres cometa

Pasan de largo

Con su larga cola

Llenas de deseo

Las mujeres cometa

Brillan fuerte

Y se apagan pronto

Salen a quemarse por el cielo

Cuando es muy de noche

Cuando en los vasos

Ya solo queda hielo

Huelen de miedo

Nos huelen el miedo

Lanzan los besos

De uno a uno

Canjeables

Por versos

En formas de vocales

AAAAAAAAAAA

Vuelven muy temprano

Con los tacones en la mano

Las mujeres cometa

A veces chocan

Porque el universo es muy pequeño

Y un poco cabrón

Y se bajan la falda
suben la cabeza

Se corren el rímel

Se corren en ellas

A las mujeres cometa no se les quiere

Se le piden deseos, que dicen

Que a veces

Y si están de buenas,

Te invitan a una vuelta

Hacia sus agujeros negros

Apostando todo
al rojo

Aunque ellas no tengan suerte.

Solo un par de guiños

Y una boca donde morirse

Las mujeres cometa

Se extinguieron, cuando apareciste

Sin yo quererlo creerlo

En la siguiente esquina

De este uni-verso asonante
que probablemente
seas
tú.

-H-

Duermes.

Todavía no es tarde para perder el tiempo.